Insomnio II

De fierro, de encorvados tirantes de enorme fierro, tiene que ser la
noche,
para que no la revienten y la desfonden
las muchas cosas que mis abarrotados ojos han visto,
las duras cosas que insoportablemente la pueblan.

Mi cuerpo ha fatigado los niveles, las temperaturas, las
luces:
en vagones de largo ferrocarril,
en un banquete de hombres que se aborrecen,
en el filo mellado de los suburbios,
en una quinta calurosa de estatuas húmedas,
en la noche repleta donde abundan el caballo y el hombre.

El universo de esta noche tiene la vastedad
del olvido y la precisión de la fiebre.

En vano quiero distraerme del cuerpo
y del desvelo de un espejo incesante
que lo prodiga y que lo acecha
y de la casa que repite sus patios
y del mundo que sigue hasta un despedazado arrabal
de callejones donde el viento se cansa y de barro torpe.
En vano espero
las desintegraciones y los símbolos que preceden al sueño.

Sigue la historia universal:
los rumbos minuciosos de la muerte en las caries dentales,
la circulación de mi sangre y de los planetas.

(He odiado el agua crapulosa de un charco,
he aborrecido en el atardecer el canto del pájaro)

Las fatigadas leguas incesantes del suburbio del Sur,
leguas de pampa basurera y obscena, leguas de execración,
no se quieren ir del recuerdo.
Lotes anegadizos, ranchos en montón como perros, charcos de plata fétida:
soy el aborrecible centinela de esas colocaciones inmóviles.

Alambres, terraplenes, papeles muertos, sobras de Buenos Aires.

Creo esta noche en la terrible inmortalidad:
ningún hombre ha muerto en el tiempo, ninguna mujer,
ningún muerto,
porque esta inevitable realidad de fierro y de barro
tiene que atravesar la indiferencia de cuantos estén dormidos o muertos
-aunque se oculten en la corrupción y en los siglos-
condenarlos a vigilia espantosa.

Toscas nubes color borra de vino infamarán el cielo;
amanecerá en mis párpados apretados.

Insomnio I

¿Qué es el insomnio?
La pregunta es retórica; sé demasiado bien la respuesta. Es temer y contar en la alta noche las duras campanadas fatales,
es ensayar con magia inútil una respiración regular,
es la carga de un cuerpo que bruscamente cambia de lado,
es apretar los párpados,
es un estado parecido a la fiebre y que ciertamente no es la vigilia,
es pronunciar fragmentos de párrafos leídos hace ya muchos años,
es saberse culpable de velar cuando los otros duermen,
es querer hundirse en el sueño
y no poder hundirse en el sueño,
es el horror de ser y de seguir siendo,
es el alba dudosa.

Jorge L. Borges

Mi bendito infierno en persona

Si su mirada fueran dos pistolas, yo no contaría el cuento: es que ella hace sangrar a los espejos. Te estoy hablando de la más princesa de todas. Si la cruzás, tu cuello vale una limosna porque vas a quedarte sin hígado y sin dignidad va a masticarse tus secretos, vas a ser la viuda de tus sueños y ella va a decirte:

"Puedo mostrarte mi vida pero no la mires mucho, no es que no tenga corazón, es que hace rato no lo uso"
"Puedo subirte a mi viaje pero no te quedes mucho, no es que no use el corazón, es que hace rato no lo escucho"

Desde que cuelga en casa sus vestidos, mis noches no tienen cura. Me habla en otro idioma su hermosura.

Voy a ser claro: es el bendito infierno en persona.

Si la besas, prendele velas a tu sombra porque todos los trenes del mundo te van a llevar hasta la puerta de sus labios. Como liebres pasarán los años y ella no va a abrirte.

"Puedo meterte en mi cama pero no te abrigues mucho, no es que no tenga corazón, es que hace rato no lo uso"
"Puedo subirte a mi viaje pero no te quedes mucho, no es que no use el corazón, es que hace rato no lo escucho"
"Puedo quererte el domingo pero no me creas mucho, no es que no tenga corazón, es que hace rato no lo escucho"
"Puedo subirte a mi viaje pero no te quedes mucho, no es que no use el corazón, es que hace siglos no lo lustro"

Feeling so good

I am a man cut from the know,
rarely do friend´s come and then go
She was a girl soft but estranged
We were the two, our lives rearranged

Feeling so good that day
Feeling of love that day

Twisting and turning, your feelings are burning
you´re breaking the girl
She meant you no harm
Think you´re so clever, but now you must sever
you´re breaking the girl
He loves no one else

Raised by my dad, girl of the day
He was my man, that was the way
She was the girl, left alone
feeling the need to make me her home

I don´t know what, when or why
the twilight of love had arrived...

Always on my mind

Maybe I didn't treat you
quite as good as I should have
Maybe I didn't love you
quite as often as I could have
Little things I should have said and done
I just never took the time

You were always on my mind
You were always on my mind

Maybe I didn't hold you
all those lonely, lonely times
And I guess I never told you
I'm so happy that you're mine
If I made you feel second best
girl, I'm so sorry I was blind

You were always on my mind
You were always on my mind

El amor era una flor exótica cuyo hallazgo ocurría muy pocas veces

-De cada mil personas que pasen por esa puerta -decía- acaso nos conmueva solamente una. Del mismo modo, quizá sólo una entre las mil tenga a bien impresionarse con nosotros. La cuenta es sencilla: sin contar percepciones engañosas y desilusiones posteriores, la posibilidad de un amor correspondido es de una en un millón-
No está tan mal, después de todo.

El hierro SIEMPRE al calor es blando

Saludar al vecino, acostarse a una hora, trabajar cada día para vivir en la vida.
Contestar sólo aquello y sentir sólo esto, y que Dios nos ampare de malos pensamientos...
Cumplir con las tareas, asistir al colegio, ¿qué diría la familia si eres un fracasado?
Ponte siempre zapatos, no hagas ruido en la mesa, usa medias veladas y corbata en las fiestas.
Las mujeres se casan siempre antes de treinta, sino vestirán santos y aunque así no lo quieran.
Y en la fiesta de quince, es mejor no olvidar una fina champaña y bailar bien el vals...

La verdadera libertad

Espero no haber hecho mal a nadie, necesitaba ser libre. Perdón, estaba besando el suelo, sacándole el papel a un caramelo.
Echando de menos a tu pelo que no es lo que más me gusta de vos.
Eso me asusta de ser libre como un taxi libre, buscando el hueso que uno nunca va a encontrar. Eso que uno nunca va a encontrar.
¿Cuál es la verdadera libertad? ¿Es eso que conoce el preso o es una forma de practicar la verdad salvaje, de ponerse el único traje porque no hay ninguna fiesta, de organizar una protesta violenta contra la vida lenta?
Es lo que me gusta de ser libre como un pájaro libre, buscando el hueso que uno nunca va a encontrar. Eso que uno nunca va a encontrar. El hueso que uno nunca va a encontrar.
Lo que me gusta de ser un perro libre, buscando el hueso que uno nunca va a encontrar.